tag:blogger.com,1999:blog-51269996821437599672024-03-08T22:13:03.902+01:00El ornitorrinco y la navaja suizabogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.comBlogger182125tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-60357815559934299652015-03-24T16:59:00.000+01:002015-03-24T16:59:00.493+01:00Cambio de rumbo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Ug8fSI_3ick/VRGH5-vZUwI/AAAAAAAACck/f_vWTHgA0i0/s1600/atardecer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-Ug8fSI_3ick/VRGH5-vZUwI/AAAAAAAACck/f_vWTHgA0i0/s1600/atardecer.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Un poco tarde, pero me he dado cuenta de que ni siquiera me despedí cuando decidí abandonar este blog para empezar uno nuevo. Las razones del cambio: ninguna en especial. Como cuando te tiñes de rubio o te dejas barba para no ver siempre la misma cara en el espejo.</span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Si alguien -cosa que dudo- ha seguido visitando este blog y quiere seguir leyendo mis bobadas, ahora puede encontrarme en <i><a href="http://lasbarbasdelpoeta.blogspot.com.es/">La mente en la caverna</a>. </i></span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Por último, un mensaje personal: Milla, si lees esto te agradecería que dieras señales de vida. Siempre me quedé con las ganas de mantener el contacto, pero mi proverbial horror a ser invasivo me lo impidió. Sé que esto es como lanzar una botella al mar, pero nunca se sabe. El Destino es caprichoso...</span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-87425144188958683792013-05-20T00:39:00.001+02:002013-05-20T00:39:05.751+02:00Sombrío<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-BTJllK69KHA/UZVOuxDgv-I/AAAAAAAABuE/jOdfPT9VsCY/s1600/piennas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-BTJllK69KHA/UZVOuxDgv-I/AAAAAAAABuE/jOdfPT9VsCY/s320/piennas.jpg" width="239" /></a></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #660000;">Te dibujas a mis pies con la tinta volátil que el sol vierte pretendiendo iluminar el mundo, y en esa paradoja eterna en que la luz es siempre madre de la oscuridad comprendo por fin la verdadera naturaleza de la dualidad. La incertidumbre es la fuente de toda certeza, el caos es el único orden posible, y la belleza es el instante en que el tiempo se detiene a contemplar su paso inexorable. </span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #660000;">Me alargo, me extiendo, me pliego y me deformo, me retuerzo sin dolor, vuelo y desaparezco. Y es más real la sombra que el sujeto, está más viva, es más verdad porque muestra lo que yo siempre trato de ocultar. Me acompaña o me persigue, y aunque los recuerdos se desvanezcan, permanece inquebrantablemente fiel, engarzada en mi cuerpo con el vínculo indisoluble de la causa y el efecto. </span></span><br />
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<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #660000;">Me precipito calle abajo arrastrándote como un velo, trazando la huella de mi paso sin dejar rastro. Me escondo tras una esquina umbría y tomo aliento, a sabiendas de que estás ahí aunque no te vea. Mezclado entre la gente intento confundirte, me cruzo, me atravieso, giro y cambio de sentido, solo para volver a verte frente a frente. El sol empieza a declinar y tú te alargas como si fueras a marcharte. Y se oscurece el cielo, y aunque te fundes te presiento. Todo se apaga lentamente: duermes y yo te espero hasta mañana.</span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-57566812081582557332013-04-14T00:02:00.000+02:002013-04-14T23:20:26.387+02:00Destino compartido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-sLV6y6RcQ4A/UWnM88S5ZPI/AAAAAAAABtI/owft6UdvVVY/s1600/tigrecristo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-sLV6y6RcQ4A/UWnM88S5ZPI/AAAAAAAABtI/owft6UdvVVY/s400/tigrecristo.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Brillaba el cristo con un suave fulgor dorado, rodeado de libros inertes, casi sepultado en el caos gitano del mercadillo misceláneo. La presencia del tigre podía resultar amenazadora, pero su aspecto un poco grotesco, tan evidentemente plástico, y su color zanahoria industrial, parecían desmentir un ataque inminente. Tal vez trataba de desenterrar al crucificado albergando una seguramente inútil esperanza de alcanzar la salvación, cuando era evidente que hacía</span></span><span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> ya </span></span><span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> mucho tiempo que habitaba en el infierno. </span></span><br />
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">El cristo, por su parte, invitaba con su sola presencia a la reflexión. Hubo quienes pensaron que el mero hecho de yacer allí, en semejante estado de abandono, arrojado sin más contemplaciones entre el amasijo de objetos de dudoso gusto y valor, constituía sin duda un acto de impiedad cercano al sacrilegio. Otros, en cambio, consideraban casi un milagro que en medio de aquel desorden absurdo de trastos, archiperres y cachivaches, el áureo resplandor del Salvador pudiera iluminar las miradas perdidas de tantos ociosos transeúntes, que de este modo podrían encontrar, en su avariciosa búsqueda de gangas materiales, siquiera un atisbo de fe o un instante fugaz de devota contemplación.</span></span><br />
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">¿Acaso aquella figura representaba lo divino, lo sagrado, lo trascendente? ¿Era realmente el símbolo de una creencia, de una espiritualidad, estaba imbuída de un carácter sobrenatural? ¿Y el tigre? ¿Representaba también lo salvaje, lo natural, lo felino? ¿Hasta qué punto nuestra mirada convierte los objetos en símbolos y los dota de un valor del que, como masas de moléculas mejor o peor ordenadas, carecen? Tigre y cristo, formas de plástico moldeadas en serie, juguetes sagrados y paganos, iconos destinados al culto idólatra o al juego infantil, títeres de un teatro no mucho más creíble que el escenario de nuestros desvelos cotidianos. </span></span><br />
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- Cristo Jesús, ¿cómo has podido terminar así? Si eres quien dicen que eres, ¿cómo es que no te salvas a ti mismo, o pides a tu Padre que envíe un ejército de ángeles para que te liberen y acaben con tus enemigos?</span></span><br />
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- Al igual que tú, soy un juguete en manos de los hombres. Como tú, soy utilizado para sus juegos, para sus ritos, para justificar sus actos o para condenar los de los demás. Y de la misma forma que a ti, cuando se cansan del juego me abandonan. Yo siempre quise ser tan solo un hombre como los demás.</span></span><br />
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- Y yo siempre soñé con ser una Barbie.</span></span><br />
<span style="color: #660000; font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- Sic transi<span style="font-size: small;">t...</span> </span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-55851183581075313262012-07-04T01:19:00.001+02:002012-07-04T01:19:37.417+02:00Un pájaro negro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-2PLJdA_fMQE/T_NzY276ueI/AAAAAAAABq0/pGhF6cDoL5I/s1600/ave_ante_portam.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="http://1.bp.blogspot.com/-2PLJdA_fMQE/T_NzY276ueI/AAAAAAAABq0/pGhF6cDoL5I/s320/ave_ante_portam.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="color: #660000;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">No hay esperanza para el ave que no vuela. Tiene alas pero no sabe qué hacer con ellas. Se sienta ante una puerta y espera, sin saber exactamente qué. Quizá piensa que nadie se dará cuenta de lo inapropiada que resulta</span></span></span> <span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">su presencia allí. </span></span><span style="color: #660000;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Su lugar es la rama o el cielo, su destino es el vuelo, el trazo de sus plumas negras escribiendo en el viento con el lenguaje secreto e incomprensible de sus trayectorias perfectas. Pero a veces el miedo es tan intenso que se convierte en un espejo en el que nuestro reflejo asustado nos usurpa y se apodera de cuanto somos. Y el impostor viaja y trafica y se vende, traidor y cobarde, entregado a la peor causa, consumiendo los tesoros de su corazón como leña que ardiera en el fuego de la ignominia. Ese no soy yo, pero se parece tanto que al mismo tiempo me niega y con cada paso que avanza </span></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">se aleja un poco más y para siempre de lo que pudo ser. Tal vez sea posible huir de este laberinto dorado y herrumbroso. Quizá pueda volver a encontrar un camino, unas huellas que seguir, un sendero en medio de la espesura o la desolación. Este vasto universo que cabe en un átomo, siempre girando -vórtice aterrador</span></span><span style="color: #660000;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">-, arremolinado en torno a un vacío sin fin que adoramos como al becerro de oro. </span></span><br />
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Me duele su belleza porque no soy capaz de comprenderla, porque no hay espacio en mi alma cansada para darle cobijo. También mi plumaje me hace parecer humano y semejante a los demás, aunque haya cien muros cercando mi jardín. Hace tiempo ya que arranqué la aldaba de mi puerta. Sembré de piedras el huerto y las regué con lágrimas. Sólo un cardo creció, florecido de espinas, y desde la caverna que habito -a duras penas- rezo para que llegue de nuevo la tormenta.<br />Cuando cesa la lluvia y se abre el cielo, contemplo el vuelo libre de las aves y entono humildemente la plegaria, hasta que el cuerpo aguante, mientras el alma encuentra su alimento. </span></span><br />bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-76256315133820368192012-04-26T00:29:00.000+02:002012-04-26T18:52:09.718+02:00Entre col y col<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Jn_RAYylwiU/T5h3JSm5ivI/AAAAAAAABqU/gCKeuj6Myjs/s1600/lombarda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="http://3.bp.blogspot.com/-Jn_RAYylwiU/T5h3JSm5ivI/AAAAAAAABqU/gCKeuj6Myjs/s320/lombarda.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">Pasó lo que tenía que pasar: un segundo. Tiempo más que suficiente para que esos -55 mV dispararan la infinitesimal reacción en cadena, la microscópica e insignificante tormenta cerebral que llamamos pensamiento. Una idea, una ocurrencia, una impresión fugaz que gira a velocidad inimaginable, acelerando a medida que recorre circunvoluciones como un loco con un cuchillo por los pasillos de un manicomio. Y sin embargo, abrí la boca y pronuncié unas palabras. Tuve la sensación de que todos se volvían hacia mí con expresión de asombro y rechazo, pero era imposible, porque estaba solo. Mi voz sonaba lejana, como una piedra cayendo por un acantilado, engullida por el fragor del oleaje. Pero a mi alrededor todo era silencio. Inspiré con fuerza tratando de hallar un aroma peculiar que me ayudara a recordar. Y me inundó el olor a madera húmeda en una vieja iglesia del norte, los respaldos de los bancos tallados con cruces de una austeridad casi mística. Por aquel entonces yo creía, aunque no sé muy bien en qué.</span></span></span><br />
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<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">Me hubiera gustado moverme, salir caminando o corriendo en cualquier dirección, y permanecía quieto como un árbol, tal vez incluso mecido levemente por el viento. Comprobé lo fácil que era sentirse solo, lo poco que importaba en realidad lo que dijera o callara. Podría cerrar los ojos y volver a estar de pie frente a aquella puerta blanca y agrietada, la puerta que separaba mi mundo de ahora del de antes, el tiempo de ahora del de aquella infancia perdida para siempre. Maldita la nostalgia, esa serpiente dulce, ese veneno fértil, esa muerte que sonríe en el umbral...<br />- Entonces, ¿le pongo la lombarda, o no?</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">- Sí, por favor. Y los canónigos.</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">- Pues no era tan difícil decidirse...</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;">- Usted perdone.</span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;"><br /></span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #660000;"><span style="font-size: small;">Mientras cargaba con las bolsas calle abajo, pensé que no habría estado de más llevar unas fresas para el postre. Si es que no estás a lo que que hay que estar...</span></span></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-34810364723972341542011-11-28T00:04:00.005+01:002018-09-30T08:30:15.027+02:00Little Big Bang<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ccHFxiP1u0k/TtLCJFW0edI/AAAAAAAABoo/bc0J9duhhvY/s1600/luces.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5679815541380118994" src="https://1.bp.blogspot.com/-ccHFxiP1u0k/TtLCJFW0edI/AAAAAAAABoo/bc0J9duhhvY/s320/luces.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 240px;" /></a><span style="color: rgb(102 , 0 , 0);">Tendría que haberme dado cuenta antes, pero lo cierto es que al principio apenas se apreciaba. Tan sutil era la distorsión, tan leve la deformidad, que solo acertaba a percibir un cierto efluvio de inquietud. A veces era un parpadeo velocísimo, un tremor a duras penas barruntado, un destello tenue, un vislumbre incierto. Pero el hueco que dejaba en el espacio alrededor comenzó a tomar su propio color, entre el violeta, el púrpura y el añil, no sé cómo describirlo. Tal vez un resplandor que se expandía desde aquel resquicio tan improbable. Siempre he sabido que la materia es pura entelequia, un inexplicable capricho de la cohesión molecular, un azar al que damos nombre para no perdernos sin remedio. Pero esta vez había que admitirlo: el universo se estaba encogiendo exactamente en ese punto, entre la puerta del baño y la ventana del salón. ¿Por qué aquí, precisamente? - me preguntaba en vano. Comenzaba a sentir un cierto temor, y ello a pesar de la curiosidad que me empujaba a explorar lo que podría ser el embrión de un agujero de gusano en mi propia casa. Todavía conservaba algunos neutrinos, que guardaba en una vieja caja de zapatos. Me los había enviado mi amigo Markus desde el Instituto Max Planck, y aunque me traían gratos recuerdos, nunca había sabido qué hacer con ellos. Se me ocurrió que podría probar a lanzarlos por aquel sumidero cósmico, a ver qué pasaba. Y estaba a punto de hacerlo cuando sonó el teléfono.<br />- ¿Sí?<br />- Ni se te ocurra - dijo una voz femenina, muy suave y casi sensual.<br />- ¿Qué? ¿Quién es?<br />- No preguntes y obedece. Guarda los neutrinos y aléjate de la fisura.<br />- ¿Pero cómo sabe...?<br />- Querido, - y a pesar del tono insinuante me sonó amenazador - bastante tenemos con esconder al bosón de Higgs. Deja que Dios haga su trabajo.<br />- ¿Dios?<br />- Para el que tiene fe, Dios está en un trozo de carbón. O de carbono.<br />- Pero entonces...<br />- Sé bueno. Aún no ha llegado el momento. Necesitamos más tiempo.<br />- ¿Quiere decir que si los neutrinos entraran en el agujero de gusano...?<br />- No puedo impedir que lo hagas. Pero yo no lo haría... - y colgó.<br />Durante unos minutos eternos me quedé mirando aquel misterioso paréntesis en el espacio-tiempo, con los neutrinos en la mano. Podía sentir el latido vibrante de la antimateria chisporroteando al otro lado. Incluso un aroma blanquecino que sugería caos y aniquilación. También un rugido ronco al fondo, muy lejano. Y de repente, una voz familiar:<br />- Rafa, dale la vuelta a las patatas, que se van a churruscar.<br />- Ya voy, ya voy...<br />Por eso el Universo sigue siendo un misterio.</span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-72725150630261060722011-11-18T23:42:00.002+01:002011-11-19T00:12:57.629+01:00Entre sin llamar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-8Fyuf-fjfpo/Tsbfc_VNgJI/AAAAAAAABoY/eXDVYCYkkak/s1600/aldaba.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-8Fyuf-fjfpo/Tsbfc_VNgJI/AAAAAAAABoY/eXDVYCYkkak/s320/aldaba.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5676470069476819090" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Se esconde tras los muros de la conciencia. Bajo siete capas de engañosa transparencia, velado al entendimiento, ajeno al rugido incesante del pensamiento. Tal vez un fragmento de la misteriosa energía oscura que llena el Universo sin dejar huella. Habita en la más profunda sima del alma, como un magma luminoso, como mercurio iridiscente, espejo negro, oráculo silencioso, esfinge. Si ardieras hasta consumirte sólo quedaría de ti lo que se contiene en ese espacio infinitesimal que no posee dimensión ni magnitud. No se somete al juicio o al capricho, te sigue y te precede, <span style="font-style: italic;">es</span> cuando no estás. </span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">A veces lo recuerdas y estás vivo. Sólo eres eso y lo demás no importa. Y es lo único que no puedes perder en un naufragio.</span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-14912732718695457312011-06-02T01:00:00.002+02:002011-06-02T01:34:12.305+02:00Se me hace tarde otra vez...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-BYtYdI68i0o/TebFB1sEmnI/AAAAAAAABco/vUHBcKqFEQo/s1600/pimientosrojos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-BYtYdI68i0o/TebFB1sEmnI/AAAAAAAABco/vUHBcKqFEQo/s320/pimientosrojos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5613390620946373234" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Habría bastado con dejarme caer</span> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">blandamente hasta desaparecer en la oscura y roja calidez de la sima que se abría a mis pies. Y ahora no estaría mirando con nostalgia cómo se alejan los trenes vacíos, cómo se ciernen las nubes al atardecer cargando el aire de humedad ardiente, cómo se desvanecen silenciosamente las sombras últimas cuando la noche llega.<br />Te recuerdo bailando entre risas, pero no alcanzo a escuchar la música ni el más fugaz eco de tu voz, ni una sola de las palabras que salían de tu boca y se quedaban, a veces, suspendidas en el aire como si no fueran a llegar a su destino, dibujando una estela blanca que acababa por evaporarse como el rastro de un avión en el cielo (esos aviones que uno nunca sabe hacia dónde se dirigen -si acaso al este, o al sur-).<br />Percibo nítidamente, sin embargo, el sabor ácido de los pimientos rojos que salían del horno chisporroteando, el calor casi insoportable en la cara al acercarme a oler su bendito perfume mientras en la mesa aguardaban, en perfecta simetría, los cubiertos, los platos, los vasos y las servilletas; el pan cortado en la panera, la jarra con el agua, el salvamanteles, y un pequeño jarrón con las flores que traje del mercado el jueves anterior.<br />Sin embargo, permanecí en pie frente a la mesa, con las manos sujetando el respaldo de la silla vacía. Servicio para dos -pensé-, girando la cabeza levemente hacia la otra silla, también desocupada. Los pimientos se enfriarán, qué desperdicio. Y puede que las flores se impregnen de su olor: rosas apimentonadas.<br />Serían las tres cuando</span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">, recostado en el sillón</span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">, </span><span style="color: rgb(102, 0, 0);"> escuché </span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">entre sueños la puerta que se cerraba quedamente.<br />Adiós. Son días de pimiento y rosas...<br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-LnBXXNF6AEI/TebE7G16CCI/AAAAAAAABcg/xvsly-u73Bs/s1600/subwayrothko.jpg"><br /></a>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-22402960130125062872011-04-11T23:42:00.003+02:002011-04-12T06:45:27.776+02:00Ojo de pez<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-6pVhqDyL0bg/TaN2xgy4mfI/AAAAAAAABbM/3VLmQAX8Qb4/s1600/pezmuerto.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-6pVhqDyL0bg/TaN2xgy4mfI/AAAAAAAABbM/3VLmQAX8Qb4/s320/pezmuerto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594445755113314802" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">- El azar, el azar... - se decía mientras su cabeza inerte descansaba sobre un lecho de hielo picado. El Destino es tan sólo el puro azar cuando te atraviesa de parte a parte, como un anzuelo. Todo cambia tan velozmente que nos parece inmutable. Pero la corriente te arrastra con su fuerza irresistible, como se ondula el mar fingiendo que avanza y retrocede, cuando en realidad no hace sino subir y bajar sin moverse del sitio. Es la eterna ilusión - lo he dicho siempre - ese obstinado empeño en querer dar solidez a la materia, la inexplicable cohesión de las moléculas. Un parpadeo, un aleteo de mariposa, una piedrecita que golpeamos con el zapato inadvertidamente. No consigo asir un solo instante, no puedo retener un pensamiento sin que otro lo devore, nunca seré capaz de repetir lo que he escuchado. Agitando los brazos en el aire con la vana intención de detener el viento.<br /><br />Llevo el mar en mis ojos porque soy mar cuando sueño. Y aunque muerto, recuerdo.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-11513055389843567432011-02-23T23:50:00.003+01:002011-02-26T00:16:19.948+01:00Post mortem<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-gWjUR_Fiv0k/TWWQMDJ0NqI/AAAAAAAABXc/iWpEkCFSLgg/s1600/esqueletoverde.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-gWjUR_Fiv0k/TWWQMDJ0NqI/AAAAAAAABXc/iWpEkCFSLgg/s320/esqueletoverde.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577022250247534242" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Lo primero que pensé -supongo que le pasa a todo el mundo - fue que tenía que haber algún error. Ya sé que viene sin avisar, pero imaginaba que sentiría algo justo antes de que sucediera, como un presentimiento, o un escalofrío. O que vería mi cuerpo desde arriba, como si mi espíritu flotara camino de quién sabe qué destino, dejando atrás la cáscara humana para siempre. Nunca creí mucho en eso del túnel de luz, ni en los ancestros esperándote para darte la bienvenida. Tal vez no quise pensar en ello hasta que fue demasiado tarde.<br /><br />Pero era la muerte. <span style="font-style: italic;">Mi</span> muerte. Y lo asombroso fue que no experimenté ningún cambio. Para mí todo siguió siendo exactamente igual. Si acaso notaba que los demás -mi mujer, mi hijo, mis amigos y vecinos- parecían algo desvaídos, difuminados, como si estuvieran detrás de un cristal ligeramente empañado. Y que no me hacían demasiado caso. Y aunque suene raro, no parecía importarme en absoluto. Yo hacía mis cosas, más o menos como siempre, y veía pasar el tiempo y la vida alrededor co<span style="color: rgb(102, 0, 0);">n notable indiferencia. No era aburrido, pero tampoco divertido. Al principio mostré una cierta curiosidad, la extrañeza lógica que podría sentir cualquiera al ser consciente de que está muerto y que, sin embargo, nada parece haber cambiado. Pero eso duró poco. Exactamente hasta el momento en que <span style="color: rgb(102, 0, 0);">mi madre apareció por casa sollozando entrecortadamente, pasó junto a mí sin ni siquiera mirarme y yo me dí media vuelta y salí a comprar el pan.<br /><br />Las calles eran más grises que de costumbre, y aunque lucía el sol tuve la sensación de que iba a llover de un momento a otro. <span style="color: rgb(102, 0, 0);">Nadie cruzaba su mirada con la mía. Por el camino tropecé con un cubo de fregona que algún tendero había dejado descuidadamente en la acera, y para mi sorpresa, el cubo se cayó, derramando el agua sucia y salpicando el escaparate. Continué mi camino mientras la gente miraba asombrada ese cubo que había caído empujado por una fuerza invisible.<br /><br />Cuando llegué a la panadería, me detuve en la puerta. ¿Para qué comprar pan, si no tenía hambre? Volví a casa y me senté en el viejo sofá rojo en el que acostumbraba a leer por las noches, antes de acostarme. En la mesita seguía el libro que había dejado la noche anterior. Lo cogí, y al abrirlo me di cuenta de que no distinguía las letras. Al igual que las personas y las calles, todos los objetos se habían convertido para mí en una especie de humo sólido y gris.<br /><br />Entonces comprendí: estaba en el infierno. Con lo que me quedaba por leer...<br /></span></span></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-23992219955987447042010-12-16T00:22:00.003+01:002010-12-22T01:10:03.602+01:00El perro de Nietzsche<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TQlQgV5-qfI/AAAAAAAABV0/UZYMKcvWv2U/s1600/stonehead.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 226px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TQlQgV5-qfI/AAAAAAAABV0/UZYMKcvWv2U/s320/stonehead.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551056532277209586" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Cabeza de perro, cabeza de piedra: tú eres un perro, y sobre esta piedra edificaré mi iglesia, el templo de las almas deshabitadas, la religión de los corazones huecos. Elevad vuestra plegaria al viejo dios cansado que recorre los desiertos arrastrando sus pies de barro, pisándose las barbas, preguntándose qué fue lo que hizo mal - ¿acaso la libertad, una voluntad propia, la oportunidad de equivocarse?<br /><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">En medio de la jauría se ocultan los lobos mientras esperan su momento, escondiendo sus intenciones tras la sonrisa llen</span></span><span style="color: rgb(102, 0, 0);"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">a de colmillos. La manada busca un jefe, convencida de que en la obediencia está su salvación. Aúllan y se retuercen pensando en la próxima comida, restregando sus pelajes en el polvo, lanzando dentelladas al aire en una danza extenuante. Hasta que la luna aparece desnuda en el cielo negro y todos se entregan al ritual atávico, a la ceremonia inmemorial del cortejo y el éxtasis; hasta que la sangre derramada convierte el suelo en un lodo espeso que lo cubre todo.<br /><br />Desde la cima, un perro sarnoso, elegantemente vestido de terciopelo rojo, observa impasible la orgía salvaje, el absurdo derroche, el rictus que deforma los rostros heridos en la batalla. Y se ríe quedamente, satisfecho, henchido por la visión de su triunfo. Después, se vuelve hacia la pálida dueña de la noche y camina sin rumbo, perdiéndose entre las sombras.<br /><br />Amanece al fin. El viento helado atraviesa los bosques vacíos, barriendo los páramos, arrastrando las nubes sobre la cima de los montes, dibujando volutas en la niebla. Sólo hay un silencio virgen, la quietud sagrada del primer instante. Un perro solitario olisquea en el aire, arruga el hocico y ladra. El eco le imita, y el perro huye asustado.<br /><br />Petrificado por el miedo, el perro gruñe sin voz, eternamente arrepentido...<br /></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-19868868660539688332010-11-15T23:26:00.003+01:002010-11-16T00:21:46.397+01:00Nonsense<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TOG_4pDbD4I/AAAAAAAABVI/bUsbd2V5cCE/s1600/estatua.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 215px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TOG_4pDbD4I/AAAAAAAABVI/bUsbd2V5cCE/s320/estatua.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539919996456210306" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TOGz-tIs8_I/AAAAAAAABUw/-as5StsZeLE/s1600/estatua.jpg"><br /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">¿Es posible vivir sin preguntarse por el sentido de la vida? O debería decir si es posible vivir sin saber si la vida tiene algún sentido. Supongo que no es necesario que lo tenga, que tal vez nadie se lo planteó hasta que un mal día a alguien le dio por ponerse a pensar en ello. Muy aburrido tenía que estar.<br /><br />También supongo -malditas suposiciones - que todos atravesamos etapas en nuestra vida en que dudamos de todo o nos encastillamos en certezas más o menos probables. Yo las he pasado, y ahora me siento cada vez más como un barril en medio del océano. La fe, además de mover montañas, proporciona un marco en el que la vida se desarrolla en torno a unas creencias que dan forma a nuestro mundo, y nos ayudan a transitar por él. Y no hablo solo de la fe religiosa, pues ya sabemos que hay muchos dioses cuyo rostro se oculta tras una máscara. Que la vida tenga un sentido puede significar, simplemente, que seamos capaces de atravesarla con un objetivo: crear una familia, el éxito profesional, el conocimiento, el poder, la sabiduría, amar y ser amado, los placeres de la carne y del espíritu... Claro que estos serían objetivos personales, y no un destino universal del ser humano. Puede parecer una idea peregrina, y ya sé que se puede vivir muy tranquilo sin pensar siquiera por un momento en ese porqué de estar aquí y ahora. Pero a mí la idea se me aparece a cada paso como un espectro, como un rey danés muerto clamando venganza - en este caso, exigiendo una respuesta. No será tan fácil como atravesar con una espada a un pariente sin escrúpulos, pero quizá haya que perder la razón para hallar el camino. Cada vez estoy más convencido de eso, porque a mí tanta cordura me va a volver loco.<br /><br />El XVIII sería el Siglo de las Luces, pero sin duda este es el de las Sombras. Y no veo que haya un Orden capaz de sujetar este Caos. Quizá no quede otro remedio que sumergirse en el remolino con la esperanza de rescatar una pequeña luz que nos guíe. Yo le rezo al otoño y al viento frío, a las hojas y a la lluvia, a una risa cazada al vuelo, a esa mirada que me abrasa el corazón herido. Y no paro de correr, con el absurdo propósito de alcanzarme a mí mismo...</span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-68934024117330882232010-10-28T23:26:00.004+02:002010-10-29T00:13:30.656+02:00Red velvet<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TMnrSJCoQ6I/AAAAAAAABUE/Cl7fdVJkBt8/s1600/red_rose.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TMnrSJCoQ6I/AAAAAAAABUE/Cl7fdVJkBt8/s320/red_rose.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533212314098484130" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Imposible recordar, ahogado por el resplandor rojo que le empapaba como una lluvia de sangre dulce, delicadamente perfumada. En la sima aterciopelada del sueño del que no se puede despertar, rodeado por la bruma incierta y temblorosa de las horas extinguidas, trataba de abrir los ojos con la esperanza de que el mundo siguiera estando ahí, tan sólido, tan cercano. Y sin embargo sentía el doloroso placer de la incertidumbre, cuando su propia existencia apenas se sostenía sobre la improbable veracidad de los sentidos: el vértigo de la ceguera, el silencio de los significados, la cruda aspereza de las caricias ausentes.<br /><br />La llama permanecía encendida, brillando obstinada, ardiendo en volutas mientras se devoraba a sí misma. De su calor se alimentaba el corazón cansado, bajo su luz se consumían las dudas, ocultos ya los miedos en el humo gris que se retorcía antes de desaparecer definitivamente. <span style="color: rgb(102, 0, 0);"><br /><br />A través de la ventana hasta la vida parecía un cristal pintado<span style="color: rgb(102, 0, 0);"> tras el velo de la lluvia. Bajó al jardín con paso lento, sin hacer ruido. Junto a la higuera se detuvo, escuchando a las aves escondidas. Y se perdió en la rosa, que enrojecía el aire con la promesa vaga de un sueño inacabable.</span><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);"></span></span></span><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Al regresar supo que habían terminado los días muertos, las horas huecas, los años perdidos. Todo es ahora siempre...</span> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">o no es nada.</span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-45620134804410183712010-10-18T13:03:00.002+02:002010-10-18T13:22:49.962+02:00Tierra a la vista<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TLwpnUH8uOI/AAAAAAAABTM/PuOqeWMx7XU/s1600/self-framed.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 260px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/TLwpnUH8uOI/AAAAAAAABTM/PuOqeWMx7XU/s320/self-framed.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529340197897812194" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Aquí estoy, dando la cara -una cara que se aparece, casi infantil, desde el pasado. Asomado a través de un marco demasiado solemne para tan pobre mensaje. Sólo para decir que vuelvo, que estoy volviendo a este espacio que tanto echo de menos. Pidiendo mis más sentidas disculpas por haber desaparecido todo este tiempo sin despedirme. La vida, siempre la vida empujando. A veces doblado como un junco, bailando al son de los vientos mientras trato de mantener las velas intactas. He pensado mucho en vosotros, mis amigos lectores, que visitáis</span> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">este lugar vacío. Prometo regresar como un Ulíses a su añorada patria, la de las palabras, la de los versos huérfanos, la dorada tierra de los días pasados y los por venir. Los días que contemplan esa imagen en la que todavía reconozco ese gesto de asombro contenido, de perplejidad ingenua. El tiempo, siempre...<br /><br />Gracias a los que habéis seguido ahí, esperando. Y a los que se han cansado de esperar, también.<br /><br />Vuelvo, estoy volviendo. Como el otoño, y muy pronto el invierno.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-65131401162487201222010-05-26T00:17:00.002+02:002010-05-26T01:02:03.868+02:00Escribiendo en el agua<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S_xMkuP6wUI/AAAAAAAABRM/ewSWf7hiZ1Q/s1600/peces_yerebatan.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 237px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S_xMkuP6wUI/AAAAAAAABRM/ewSWf7hiZ1Q/s320/peces_yerebatan.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475335440749478210" border="0" /></a> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">Nos escribimos en el pergamino agrietado de la vida con la caligrafía temblorosa del cálamo mal afilado, mientras la tinta se espesa hasta convertirse en polvo. Un soplo se lleva el rastro de todas las palabras que a duras penas vestían nuestra desnudez de criaturas desorientadas, o tal vez la lluvia borrará el confuso alfabeto con el que un día construimos nuestras naves, y del que apenas quedará una huella húmeda salpicada de olvido. Como esos peces que levitan sobre su sombra dibujando signos indescifrables, acaso perseguimos el destino que ya no nos espera tras la esquina, acechando una señal en el camino que nos muestre si todavía es tiempo de esperanza.<br /><br />En las aguas rojas de ese mar se pierde la mirada, se duermen los sentidos mientras se mece el corazón en su propio latido. La voz que te acompaña seguirá susurrando su absurdo soliloquio, pero ya no sabrás si es sólo la costumbre. Por mucho que la giras, la brújula se obstina en señalar el norte - más o menos: caprichos de la declinación magnética -, pero mis pies me llevan casi siempre sin preguntar siquiera. De jardín en abismo, de laberinto en trampa, de pasillo en pradera.<br /><br />El grande se comerá al chico - si se deja: David mató a Goliat con una piedra.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-13797763552560927362010-05-19T00:07:00.002+02:002010-05-19T00:48:11.973+02:00Mira por dónde<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S_MPu-TLQyI/AAAAAAAABME/tCTpZ2qXP9s/s1600/ojo.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S_MPu-TLQyI/AAAAAAAABME/tCTpZ2qXP9s/s320/ojo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472735271857111842" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Contemplo atónito el paso de un segundo tras otro, el movimiento imperceptible y velocísimo de las alas de un insecto que acaba de despertar a la primavera tardía. En el verde asombroso de un brote tierno me pierdo hasta las lágrimas, incapaz de soportar casi la belleza de lo que un día será un fruto o una flor. Envuelto por los aromas que hasta la brisa más liviana transporta entre sus dedos invisibles, quiero entonar el himno sagrado de la vida, y tan sólo susurro una plegaria torpe, porque la palabra se funde bajo la luz que se filtra entre las ramas. Aunque lejos del mar, siento la espuma y la sal que se adhiere a la piel como un beso. No conozco los nombres de las aves ni los árboles que habitan; no sé cómo se llaman los ríos ni los valles. No sé qué dice el grillo cuando canta. Miro al cielo estrellado y no entiendo el poema que recitan sus luces. Todo es misterio y verso, todo es un bello enigma sin respuesta. Quisiera caminar hasta los bordes, hasta lo más profundo, donde la noche es tan oscura que hasta el silencio calla.<br />En el orbe minúsculo del ojo se precipita el tiempo, giran los mundos y los rostros, y los recuerdos dibujan su rastro inútilmente, pues morirán con el siguiente parpadeo.<br />Porque la lágrima es un pequeño mar donde naufraga la tristeza.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-4312164525452889572010-04-06T00:34:00.002+02:002010-04-06T01:13:44.785+02:00¡Hoja, la!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S7plwq4xxhI/AAAAAAAABEc/wJszuMgos-w/s1600/hojaverde.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S7plwq4xxhI/AAAAAAAABEc/wJszuMgos-w/s320/hojaverde.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456785785333335570" border="0" /></a> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">El mapa oculto de la vida, en el fulgor verde del sol rasante que revela como siempre lo invisible. Esos caminos, valles, cumbres y fronteras, y el océano en que mis barcos se pierden entre la bruma. Al amanecer renacen los límites, la solidez envuelve la materia que durante la noche se disipa en las sombras. La belleza es un segundo de conciencia, y saber que el aire que respiro no me pertenece. Si el mundo es ilusión y yo tan sólo el hálito imperceptible que al mismo tiempo nace y muere, si en el temblor de un párpado se esconden todos los misterios, si ya no queda espacio en el infierno para todos mis pecados: me acabaré aquí mismo, por ejemplo.<br /><br />No hay un perro recorriendo las calles mientras llueve. No hay una mosca azul en el techo del cuarto. No se escuchan las voces de los falsos profetas. Entonces el jazmín y su perfume, entonces baja el río y su canto en las piedras, entonces la distancia es mentira y la tristeza un fuego que se apaga, y la risa es un beso, y morirse una farsa. <span style="color: rgb(102, 0, 0);"><br /><br />El ángel púrpura saluda con un gesto a los cuervos mientras se va, dejando a su paso un rastro de silencio...<br /></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-83760750077409329822010-02-23T22:55:00.002+01:002010-02-24T00:13:42.153+01:00Cuando febrero es casi marzo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S4RQFVbEstI/AAAAAAAABDU/0eJp4CSvM2I/s1600-h/hierr%C3%B3xido_1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 237px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S4RQFVbEstI/AAAAAAAABDU/0eJp4CSvM2I/s320/hierr%C3%B3xido_1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441562302350668498" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Tacto. Con las pestañas acaricio el polvo amarillento suspendido en el rastro imperceptible de tu paso fugaz. En mis manos vacías se deposita el aire fragante que recojo en un sueño, la esencia volátil de tu aliento dormido, ese fluido rugoso que es el tiempo, esa cadena rota que me engaña con sus ecos: replegaré mis alas antes de ser herido. De todas formas el corazón es ansia y no descansa hasta estar poseído.<br /><br />La oscuridad dibuja una presencia donde sólo hay silencio. En este mar de átomos he naufragado ya mil veces, y arrojado a la costa siempre vuelvo a embarcar con la certeza obstinada de que la muerte espera mientras tanto. Puedo escuchar cómo se oxida el hierro lentamente bajo la lluvia fría. Herrumbre, mutación, metamorfosis: nada es nunca lo mismo que haya sido. El presente devora cada instante para que el mundo sea nuevo y hermoso para siempre. Si no lo ves no importa. Será lo que ha de ser.<br /><br /><br />De tanto recorrer el camino de espinas hasta los pétalos lastiman. Así que beso el suelo donde crece la rosa, bebo el rocío que la noche dejó sobre sus hojas y canto su color como un himno a la vida. La mañana se eleva y flota, inmaculada, bajo el sol de febrero. Hay un mirlo escondido tras las ramas, silbando sus secretos: de su pico naranja nace también el día. La frágil transparencia se va volviendo opaca cuando olvidas que nada es inmutable, y tratas de aferrarte sin saber que es en vano. Hasta que llega la verdad y dice: basta.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-30332136957872950102010-02-02T23:50:00.002+01:002010-02-03T00:43:09.396+01:00Carnaval<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S2isvIAX77I/AAAAAAAABDM/UrEnhbag3Uo/s1600-h/pierrot.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 238px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S2isvIAX77I/AAAAAAAABDM/UrEnhbag3Uo/s320/pierrot.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433782876025384882" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Era el mundo una máscara, y en ese gesto entre sonrisa y misterio se escondía. Yo daba vueltas alrededor como un satélite sin órbita, como una luna ebria derramando su pálido brillo en el espacio negro y pavoroso, en el hueco que la materia deja cuando cambia de estado.<br /><br />Era la vida una cadena dulce, una palabra amable, un devenir silente que se fundía en sueños o quimeras, en la invención <span style="color: rgb(102, 0, 0);">del día que no llega, en el nunca acabar, en el plácido adormecerse cuando la noche besa los párpados al alba.<br /><br />Era el tiempo de amar, de forjar un destino, de navegar por los mares del deseo, <span style="color: rgb(102, 0, 0);">de explorar los paisajes fronterizos sin saber si los miedos o las dudas desplegarían sus alas carroñeras.<br /><br />Luego llegó la aurora, y el ocaso, la causa y el efecto, la nostalgia y el vértigo, los duelos, el delirio y el éxtasis, la rueda y la pendiente. La flor se deshojaba y el viento hacía el resto.<br /><br />Pero queda la huella, aunque el mar la ha borrado. Queda el eco en la sombra, queda la luz callada y el susurro, queda tal vez algún recuerdo herido. Una hoguera apagada, un tímido fulgor, una pequeña llama.<br /><br />Y es el mundo una máscara, tan pálida...<br /></span></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-4514743656521869782010-01-13T23:59:00.004+01:002010-01-14T08:42:36.785+01:00El perro ladra, la caravana pasa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S05QrBl6enI/AAAAAAAABCg/dR6Xzs-Sh4k/s1600-h/perrosombra.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 238px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/S05QrBl6enI/AAAAAAAABCg/dR6Xzs-Sh4k/s320/perrosombra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426363301120080498" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Ahí está la frontera, el límite, el borde, el filo. Al otro lado, nada, o casi. Más allá de la sombra el sol abrasa. No me digas que el mundo gira, que las cosas cambian, que el aire se agita invisible, que la vida estalla. Conozco los secretos, la transparente luz de la verdad. Desde el principio.<br /><br />Ahora es para siempre en esta quietud sagrada del instante. Silencio. Con la misma dulzura dormiría a tu lado, si pudiera apagarse ese murmullo estéril, si la palabra hueca se deshiciera en polvo o en ceniza. Llena tus manos de tierra, como un niño, y aprende de una vez lo que es el mundo. Coge una piedra, un palo y una hoja. Si Dios existe, es eso.<br /><br />He visto -quizá en sueños- una luz, un abismo, un rostro amado, una bestia atroz: todo es lo mismo. Pero luego despierto y es la noche vacía. El corazón palpita sin saberlo -cada segundo cuenta- la medida del tiempo que nos queda.<br /><br />Como el perro busca la sombra en el calor de agosto, así yo ladro al reflejo de la luna en el agua.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-71214019908912749942009-12-15T22:59:00.008+01:002009-12-16T08:22:23.991+01:00Pactado de moda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/SygKPe3oQII/AAAAAAAABB8/VXwA6d91CgY/s1600-h/elvis.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/SygKPe3oQII/AAAAAAAABB8/VXwA6d91CgY/s320/elvis.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415589813013725314" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">- ¿Añil? ¿Un resplandor añil? Pues nunca me lo hubiera imaginado. </span><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">- En realidad debería ser violeta, pero aún lo estoy perfeccionando. La gente suele creer que tengo más poder del que realmente poseo. Me gusta jugar con los colores, pero tienden a ser inestables.<br />- Vale, pero lo del traje a cuadros...<br />- Va a ser tendencia dentro de unos años.<br /><br />Me gustaría decir que las cosas fueron de otro modo, pero así comenzó mi conversación con Satán el día que se me apareció. No es que me sintiera decepcionado, pero reconozco que me costaba aceptar que todo estuviera siendo tan poco diabólico, al menos comparado con lo que la imaginería popular parecía afirmar.<br /><br />- No se te ve muy asustado.<br />- Perdón, no era mi intención ofender. Admitirá su Excelencia que no tiene un aspecto muy aterrador.<br />- Si lo dices por el traje, de acuerdo. Y sin embargo, a pesar de todo, me has reconocido en seguida.<br />- Sí, es raro, ahora que lo dice. Lo cierto es que me gustaría pedirle alguna evidencia, si no es molestia.<br />- ¿Una evidencia? ¿De qué tipo? ¿Una metamorfosis, o prefieres que te enseñe las pezuñas, o el tridente? Vamos... Ya sabes que esto es una cuestión de fe. Se tiene o no se tiene.<br />- Supongo que es suficiente. Por ejemplo, no sé cómo ha llegado hasta aquí.<br />- Volando, por supuesto. ¿Recuerdas la mosca que merodeaba alrededor de las migas de tu desayuno?<br />- ¿En serio? ¿Podría volver a hacerlo ahora?<br />- Ya, pero no, es que yo también he leído ese cuento. Tendrás que fiarte.<br />- Qué remedio. Bueno, ¿y puedo preguntar a qué debo el honor?<br />- Claro. Me preguntaba si estarías dispuesto a venderme tu alma.<br />- ¿Mi alma? ¿Qué interés puede tener eso? Yo soy insignificante... ¿De qué le serviría?<br />- No se trata de que tú seas especial. Es - para qué engañarnos - una cuestión de cantidad. Arrebatar almas a Dios es mi trabajo.<br />- ¿Y va su Ilustrísima de una en una? Parece agotador.<br />- No te equivoques. Tengo medios a mi alcance para simplificar el trabajo, y de hecho funcionan muy bien. La televisión, la política, la ciencia, el heavy metal... Pero también disfruto de vez en cuando haciendo las cosas en persona.<br />- ¿El heavy metal?<br />- Un momento de verdadera inspiración. No sé cómo no se me ocurrió antes.<br />- <a href="http://www.youtube.com/watch?v=mRJDO3gTq1U">Marilyn Manson</a>...<br />- No, ese no. Ese es para despistar. Pobre, es un bendito.<br /><br />Pues no, yo tampoco me habría imaginado hablando de música con el demonio, pero así se dieron las cosas.<br /><br />- Respecto a lo del alma...<br />- Sí, ¿ya has pensado qué quieres a cambio?<br />- Es que no tengo muy claro que se la quiera vender.<br />- A ver, te lo explicaré mejor. Venta o posesión, esas son las opciones.<br />- ¿Cómo?<br />- O me vendes tu alma - una gran oportunidad de negocio en los tiempos que corren -, o te poseo.<br />- ¿Quiere decir... como a la niña de "El Exorcista"?<br />- No, no, eran otros tiempos. Todo muy exagerado, y cansadísimo. Además, se notaba demasiado, y así el trabajo no sale adelante. Es más como un virus. El poseído contagia a los de su alrededor casi sin darse cuenta. Es muy, muy eficaz.<br />- Eso sí suena diabólico.<br />- Gracias.<br /><br />Por supuesto, yo sólo trataba de ganar tiempo mientras pensaba en la forma de salir bien parado de aquella situación. Aunque no parecía fácil. Decidí cambiar de estrategia.<br /><br />- ¡Dios Nuestro Señor, acude a mí, yo Te invoco! ¡Protégeme del mal, aleja al demonio y rescata mi alma del Príncipe de las Tinieblas!<br />- ¿De verdad crees que yo estaría aquí si Dios no lo quisiera?<br /><br />Entonces me di cuenta de todo, entonces comprendí. Pero era un poco tarde, ya debían de estar a punto de cerrar el concesionario de <a href="http://www.lamborghini.com/2006/lamboSitenormal.asp?lang=ita">Lamborghini</a>, y no me apetecía esperar hasta el día siguiente.<br /><br />- Firma aquí. Tranquilo, la aguja es desechable.<br /><br />Firmar con sangre no es tan fácil como parece, pero como con los regalos, lo que cuenta es la intención.<br /><br />- Ha sido un placer. Hasta pronto</span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">, y conduce con cuidado. Nos veremos en la Eternidad.<br /><br />-Pues ahora sí que le ha salido el resplandor violeta...<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-81055878152470782812009-11-09T23:07:00.005+01:002009-11-10T19:11:30.467+01:00Van der Weyden y los neutrinos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/SviSyW8xVeI/AAAAAAAABBg/Z-x4QEVqMvc/s1600-h/descendimiento.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 256px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/SviSyW8xVeI/AAAAAAAABBg/Z-x4QEVqMvc/s320/descendimiento.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402229146882495970" border="0" /></a> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">Enrico Fermi, Ettore Majorana, Jalaluddin Rumi, Aldous Huxley, Albert Einstein, Kurt Gödel, Roger Van der Weyden. No es extraño que a veces tenga la sensación de que me va a estallar la cabeza en cualquier momento... Son muchos los llamados, pero pocos los escogidos. A ver si soy capaz de poner un poco de orden.<br />Todo comenzó en mi reciente visita al Museo del Prado. Cada vez siento con más intensidad la idea de que la vida es una inmensa red de hilos que se cruzan y conectan todo con todo. Si no te esfuerzas un poco por encontrar un centro, un eje, lo más probable es que uno de esos hilos te atrape y te arrastre hasta Dios sabe qué ignoto confín.<br />En parte por desorientación, en parte por deseo de reservar lo mejor para el final<span style="color: rgb(102, 0, 0);">, llegamos a la sala donde se expone el <span style="font-style: italic;">Descendimiento de la Cruz</span> de Van der Weyden tras recorrer gran parte del museo. Mientras la gente se amontonaba frente a <span style="font-style: italic;">El Jardín de las Delicias</span> de El Bosco - lógico y encomiable, por otra parte - el Descendimiento se encontraba casi abandonado. Por alguna razón que ahora no recuerdo, había estado leyendo el día anterior acerca de Fermi y Majorana, ambos físicos italianos coetáneos y precursores en la investigación sobre la física de partículas. A ellos había llegado partiendo de los neutrinos, partículas subatómicas cuya masa es tan pequeña que apenas interactúan con las demás partículas, atravesando sin dificultad la materia. Y cuando digo materia quiero decir que a cada segundo somos atravesados por millones de neutrinos. Parece ser que los neutrinos podrían compartir con los taquiones la capacidad de desplazarse a una velocidad superior a la de luz, lo que sumado a otros factores ha llevado a la especulación ac</span></span><span style="color: rgb(102, 0, 0);"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">e</span></span><span style="color: rgb(102, 0, 0);"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">rca de la posibilidad de viajar hacia atrás en el tiempo.<br />Todo esto que suena a ciencia ficción nos lleva, a su vez, a Einstein y Gödel. Los dos grandes genios coincidieron en Princeton, se hicieron amigos y compartieron paseos y conversaciones. Gödel planteó una visión de la Relatividad que contemplaba los viajes en el tiempo, además de teorizar de un modo sorprendente acerca del concepto de infinito y de la capacidad humana de concebir dicho concepto. Gödel murió de inanición, porque a pesar de ser una de las mentes más brillantes del siglo XX, los últimos años de su vida estaba convencido de que iba a ser envenenado, negándose finalmente a comer. Majorana desapareció misteriosamente sin dejar rastro, especulándose con la hipótesis del suicidio, la fuga a Sudamérica y otras teorías más difíciles de creer - aunque no sé si menos probables. Tal vez el LHC nos aclare algo.<br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Aldous Huxley escribió, en 1954, <span style="font-style: italic;">Las puertas de la percepción. </span>En esta obra habla de sus experiencias con sustancias alucinógenas - mescalina. peyote, LSD -, y el título está tomado de un poema de William Blake: "</span></span></span><i style="color: rgb(102, 0, 0);">Si las puertas de la percepción fueran abiertas el hombre percibiría todas las cosas tal como son, infinitas"</i><span style="color: rgb(102, 0, 0);">.<br />Jalaluddin Rumi (siglo XIII) hablaba con frecuencia de la danza de los átomos, y la famosa ceremonia del giro de los derviches representa, entre otras cosas, los átomos girando en sus órbitas, a semejanza de los planetas... <span style="font-style: italic;">¡Oh, día, levántate. los átomos danzan, las almas henchidas de éxtasis bailan...!</span><br />Y de repente, con toda esa red de informaciones tratando de tejer un tapiz inteligible, me encuentro ante el Descendimiento. Contemplo </span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">el equilibrio dinámico de </span><span style="color: rgb(102, 0, 0);">su perfecta composición, los rostros del dolor y la compasión, los planos desplegándose con implacable precisión, la armonía sobrenatural de los colores... Y entonces algo empieza a encajar, y se formula el enigma: <span style="font-style: italic;">las partículas elementales de la belleza</span>. Como un ejército, como una oleada insondable, los neutrinos de la pura Belleza atraviesan el espíritu del espectador. Viajando a través del tiempo, desde el siglo XV, las claves del arte inmortal resuenan en nuestro interior, como una réplica del arquetipo celestial cuyos ecos nos inundan en la contemplación. La sublime expresión plástica de la esencia humana se manifiesta en la explosión secreta de millones de partículas cuya existencia sigue siendo un misterio. El tiempo y el espacio se contraen y expanden en una danza oculta a nuestros ojos. La vida se recrea a cada instante y se revela a quien es capaz de abandonarse, de soltar las ataduras de este mundo y dejarse arrastrar, siquiera una vez, por uno de esos hilos de los que está hecha la existencia...<span style="color: rgb(102, 0, 0);"><br /></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-68855756705891868132009-11-02T17:38:00.002+01:002009-11-02T17:46:31.435+01:00Las etiquetas del amor<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/Su8L2DVCThI/AAAAAAAABAQ/dMm4Smz05L8/s1600-h/debod.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 314px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/Su8L2DVCThI/AAAAAAAABAQ/dMm4Smz05L8/s320/debod.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399547501474893330" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0); font-style: italic;">Aviso: esta entrada, publicada originalmente en el blog clandestino de la salchichería Pepe, sólo puede ser interpretada correctamente por diseñadores de páginas web. </span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">"El Párrafo (align left), acodado en la barra del bar, no podía apartar su mirada de aquella división rubia... Su índice z de nivel 3 habría hecho perder la posición absoluta a cualquiera, y sus serifas se curvaban insinuantes y tentadoras. Sin duda tenía las propiedades <span style="font-style: italic;">css</span> más excitantes que pudieran imaginarse. Ah, si sólo tuviera el valor de referenciarla, sabía que después podría hacer con ella lo que quisiera... Unas líneas de JS y sería suya para siempre.<br />Pero entonces apareció ese estúpido y arrogante menú desplegable, con sus hojas de estilo de importación, oliendo a Ajax barato. Párrafo (align right) supo enseguida que había perdido la partida. En cuanto el menú comenzara a desplegar sus opciones en cascada, ella caería a sus pies sin remedio. Siempre la misma historia. Siempre perdiendo...<br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Rezando para que alguna función accediera a su visibilidad y le volviera hidden, Párrafo apuró su último trago de style, y abandonó el bar con la misma agridulce sensación de <span style="color: rgb(102, 0, 0);">la ventana cerrada, dejando apenas su efímero rastro en una variable local que muy pronto quedaría machacada y olvidada para siempre.<br />"La vida es más random que otra cosa" - pensó mientras desaparecía entre capas cada vez más y más opacas...</span></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-73133767738280340632009-10-19T01:23:00.003+02:002009-10-19T02:11:47.977+02:00Eclipse<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/Stujpi8VzMI/AAAAAAAAA_8/-Ng8oauA_Tk/s1600-h/gotelet.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 235px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/Stujpi8VzMI/AAAAAAAAA_8/-Ng8oauA_Tk/s320/gotelet.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394084912856157378" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Como si todas las palabras del mundo pudieran salvarme. Cada instante vivido cae, como en un reloj de arena, la clepsidra que se vacía y se llena al mismo tiempo; las horas contadas, los días perdidos en la contemplación del firmamento, en la inacabable búsqueda de esa respuesta que siempre te evita. Que se esconde al otro lado del espejo, detrás de ese rostro que te devuelve la mirada aunque no quiera. Y quién es, por qué me mira con ese gesto entre cansado y furioso. Como un Dorian Gray desesperado en la añoranza de la belleza de un mundo que, en realidad, nunca existió. El ingenuo, el obediente, el sumiso. Él pagará su inocencia, encerrado en la celda más cruel, la habitación 101, donde aguarda la peor pesadilla. Mira los astros, las cosas pequeñas, lo invisible. Mira y no comprende.<br />Por eso hay que morir. Porque al final sólo estás tú, ¿verdad? Devastado, desnudo, insignificante. En este otoño en que el suelo se cubre de sueños abandonados, de restos de naufragios, de los viejos objetos inservibles que se te adhieren como una costra. Y los recuerdos, pesando como plomo, arrastrando una montaña con los dientes. Ese trueno lejano es tu voz de ayer que te persigue como un eco. Ese relámpago es la conciencia del presente, el látigo implacable, el ahora. Ese rayo te partirá en dos, arderás en su fuego, para ser la ceniza que se lleva el viento de la mañana.<br />Muerto o dormido, qué más da, abandonado, mudo. El silencio es un dulce abismo abriéndose a tus pies. Me quitas la palabra y no soy nada. Me la das, y soy menos aún. Si mis ojos pudieran decir, si mi corazón se detuviese un segundo, si todos los versos fueran una espada o un templo, o un mar oscuro.<br />Me doy la vuelta y ahí sigo. El aire sólido, estancado. Un aleteo breve, imperceptible. La sombra agazapada. Una música de fondo que nunca acaba. La coraza, la herida abierta, el miedo. El día esperando que la noche se vaya.<br />Y se irá, claro, pero siempre vuelve.<br /></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-5126999682143759967.post-37450040426990645202009-09-22T20:13:00.003+02:002009-09-22T20:57:50.534+02:00Quisiera ser...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/SrkUcqYSJDI/AAAAAAAAA-8/SIfu9ELBFeU/s1600-h/luz_en_el_cardo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 237px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tEgOafXpMdM/SrkUcqYSJDI/AAAAAAAAA-8/SIfu9ELBFeU/s320/luz_en_el_cardo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384357312143172658" border="0" /></a> <span style="color: rgb(102, 0, 0);">Hace tiempo hablaba aquí de la libertad del membrillo, que consiste básicamente en la no elección. Sé que suena paradójico, pero es así. Un membrillo - o un cardo - sólo puede ser eso, lo que es. No puede decidir, como un planeta no puede cambiar su órbita por un capricho o una elección propia. Su perfección radica en el cumplimiento estricto de un destino inapelable. Este cardo iluminado por el sol ha culminado su proceso de desarrollo para convertirse en todos los cardos, en la esencia misma de ser cardo. Y es, por supuesto, perfecto.<br />El ser humano posee el dudoso atributo del libre albedrío. Al nacer somos unos cachorrillos indefensos, con todo por aprender. Pero la gran diferencia es que no estamos necesariamente destinados a convertirnos en auténticos seres humanos. Quiero decir, completos, equilibrados, felices, plenos. Y es que podemos decidir, y lo hacemos constantemente, a cada instante. Todas las crías de especies animales alcanzan la plenitud aprendiendo los estrictos códigos de sus progenitores y misteriosamente guiados por el instinto de la especie. <span style="color: rgb(102, 0, 0);">Si no lo hacen, la Madre Naturaleza acaba con ellos por alguno de los múltiples y eficaces métodos que ha desarrollado a tal efecto: depredadores, enfermedades, pérdida del territorio, etc. Y hay algo más importante: los animales - y las plantas - no piensan. No amanecen y se dicen: "Vaya lata, hoy tengo que volver a rastrear el terreno en busca de semillas, brotes o presas para alimentar a mis cachorros y garantizar mi subsistencia". Claro que tampoco tienen que pagar los plazos del televisor de plasma de 50 pulgadas que no les cabe en el salón y que se ve mucho peor que la tele vieja.<br />Así que nos toca decidir. Y es para toda la vida. Y nuestro instinto es bastante pobre, por no decir nulo, y por si fuera poco además lo vamos perdiendo desde que decimos gugu tata. Entre lo que nos enseñan y lo que aprendemos. Sin esa guía casi infalible, sin el mapa de la herencia de especie, nos perdemos constantemente. Unos más que otros, claro. Porque nos hicimos civilizados, y todo lo sencillo pasó a ser complicado. De hombres pasamos a ser ciudadanos, y después clientes. Esta crisis no es un accidente, me temo.<br />Total, que envidio al cardo y al membrillo hasta la médula. Así que vendo mi libertad, o la subasto al mejor postor. Ahora sólo necesito que alguien me riegue el tiesto de vez en cuando, salvo que mi destino sea agostarme o ser pasto de los pulgones.<br />Que sea lo que Dios quiera...<br /></span></span>bogormuhttp://www.blogger.com/profile/06045015703506337095noreply@blogger.com11